Viva Suassuna! Além do "Teatro Sem Nome da Praça Sem Banco"

A des-homenagem feita à Suassuna por Nova Friburgo foi uma das páginas mais bizarras da história deste país. O teatro que deveria levar seu nome, hoje está vazio de sentidos. Vazio, e de luto. Neste poema, "Teatro Sem Nome da Praça Sem Banco", dedicado à Suassuna, ele aparece como personagem: Jagunço Fonseca. Viva Suassuna! O corpo vai, mas o legado fica.

TEATRO SEM NOME
DA PRAÇA SEM BANCO
(Ourives do Invisível)


Ah, a democracia
que gracinha ...
morre de fome
de falar em meu nome


Na praça que deixou de ter banco
jardim, pirulito ou passarim
(porque comprada por alguém
cujo nome é Sou Quem Tem)
levantaram o dragão de aço
que cospe gente pro além


Lá pro alto do espaço
onde todos sonham
que são Deus
(ou europeus)
Uma vez morta
uma praça...
quem se importa?


Mas o povo não esquece
e levanta um teatrão
pertinho da igreja
bem ao lado do dragão

Mas o povo se esquece
que é dono do teatro
da pracinha e tudo mais
porque memória de povo é curta
pra lembrar tudo que faz


Ah, a democracia
que gracinha ...
morre de fome
de falar em meu nome

“Teatro Jagunço Fonseca”,
propôs um fala-em-meu-nome
porque Jagunço fez revolução
sem faca nem tiro,
só com lápis, papel
e um coração

“Teatro Ciclano Beltrano”
propôs um fala-em-teu-nome
Porque Ciclano, sem desdém,
era amigo dessa gente
que não é amiga de ninguém

“Teatro Sem Nome”,
propôs o artista
porque teatro é fantasia,
um faz de conta interativo
Vamos poupar a democracia
já tão traída em alto nível
e se aqui não somos nada
lá, naquele palco,
seremos ourives do invisível

Perder, Ganhar, Viver

Perdemos Neymar, mas temos Drummond

Hoje quero que um mestre da palavra fale por mim, por nós.

Que bom que nem tudo pode ser representado pelo futebol ou pela música, pela imagem ou pela palavra. E feliz é aquele que pode mudar de foco (e dimensão) e pode ser confortado pelos incomensuráveis recursos culturais acumulados na história humana. Há muito a dizer sobre a emblemática derrota da seleção contra a Alemanha ontem por 7x1, que talvez signifique o fim de uma era de ingenuidade no futebol brasileiro. Mas hoje eu busco conforto nas palavras de um mestre da palavra.

Esta crônica foi escrita em julho de 1982, após a derrota do Brasil para a Itália por 3x2:

  Perder, Ganhar, Viver

Vi gente chorando na rua, quando o juiz apitou o final do jogo perdido; vi homens e mulheres pisando com ódio os plásticos verde-amarelos que até minutos antes eram sagrados; vi bêbados inconsoláveis que já não sabiam por que não achavam consolo na bebida; vi rapazes e moças festejando a derrota para não deixarem de festejar qualquer coisa, pois seus corações estavam programados para a alegria; vi o técnico incansável e teimoso da Seleção xingado de bandido e queimado vivo sob a aparência de um boneco, enquanto o jogador que errara muitas vezes ao chutar em gol era declarado o último dos traidores da pátria; vi a notícia do suicida do Ceará e dos mortos do coração por motivo do fracasso esportivo; vi a dor dissolvida em uísque escocês da classe média alta e o surdo clamor de desespero dos pequeninos, pela mesma causa; vi o garotão mudar o gênero das palavras, acusando a mina de pé-fria; vi a decepção controlada do presidente, que se preparava, como torcedor número um do país, para viver o seu grande momento de euforia pessoal e nacional, depois de curtir tantas desilusões de governo; vi os candidatos do partido da situação aturdidos por um malogro que lhes roubava um trunfo poderoso para a campanha eleitoral; vi as oposições divididas, unificadas na mesma perplexidade diante da catástrofe que levará talvez o povo a se desencantar de tudo, inclusive das eleições; vi a aflição dos produtores e vendedores de bandeirinhas, flâmuIas e símbolos diversos do esperado e exigido título de campeões do mundo pela quarta vez, e já agora destinados à ironia do lixo; vi a tristeza dos varredores da limpeza pública e dos faxineiros de edifícios, removendo os destroços da esperança; vi tanta coisa, senti tanta coisa nas almas…

Chego à conclusão de que a derrota, para a qual nunca estamos preparados, de tanto não a desejarmos nem a admitirmos previamente, é afinal instrumento de renovação da vida. Tanto quanto a vitória estabelece o jogo dialético que constitui o próprio modo de estar no mundo. Se uma sucessão de derrotas é arrasadora, também a sucessão constante de vitórias traz consigo o germe de apodrecimento das vontades, a languidez dos estados pós-voluptuosos, que inutiliza o indivíduo e a comunidade atuantes. Perder implica remoção de detritos: começar de novo.

Certamente, fizemos tudo para ganhar esta caprichosa Copa do Mundo. Mas será suficiente fazer tudo, e exigir da sorte um resultado infalível? Não é mais sensato atribuir ao acaso, ao imponderável, até mesmo ao absurdo, um poder de transformação das coisas, capaz de anular os cálculos mais científicos? Se a Seleção fosse à Espanha, terra de castelos míticos, apenas para pegar o caneco e trazê-lo na mala, como propriedade exclusiva e inalienável do Brasil, que mérito haveria nisso? Na realidade, nós fomos lá pelo gosto do incerto, do difícil, da fantasia e do risco, e não para recolher um objeto roubado. A verdade é que não voltamos de mãos vazias porque não trouxemos a taça. Trouxemos alguma coisa boa e palpável, conquista do espírito de competição. Suplantamos quatro seleções igualmente ambiciosas e perdemos para a quinta. A Itália não tinha obrigação de perder para o nosso gênio futebolístico. Em peleja de igual para igual, a sorte não nos contemplou. Paciência, não vamos transformar em desastre nacional o que foi apenas uma experiência, como tantas outras, da volubilidade das coisas.

Perdendo, após o emocionalismo das lágrimas, readquirimos ou adquirimos, na maioria das cabeças, o senso da moderação, do real contraditório, mas rico de possibilidades, a verdadeira dimensão da vida. Não somos invencíveis. Também não somos uns pobres diabos que jamais atingirão a grandeza, este valor tão relativo, com tendência a evaporar-se. Eu gostaria de passar a mão na cabeça de Telê Santana e de seus jogadores, reservas e reservas de reservas, como Roberto Dinamite, o viajante não utilizado, e dizer-lhes, com esse gesto, o que em palavras seria enfático e meio bobo. Mas o gesto vale por tudo, e bem o compreendemos em sua doçura solidária. Ora, o Telê! Ora, os atletas! Ora, a sorte! A Copa do Mundo de 82 acabou para nós, mas o mundo não acabou. Nem o Brasil, com suas dores e bens. E há um lindo sol lá fora, o sol de nós todos.

E agora, amigos torcedores, que tal a gente começar a trabalhar, que o ano já está na segunda metade?